Pleamares

Cuando viajo y luego sueño me siento como ave.

En pleamares, en las olas, frías mustiedades.*

Todo es blanco, todo cala, Todo brilla.

Es el sol, es la tarde, son tus ojos arenales.

Sobre el tiempo y en tus mares

Me paseo dando vuelta a mis pesares.

Mar, eres tan sublime y yo soy tan solo un ave.

Quiero morir en ti ahogado y renacer en tus oleajes

A veces en ese sueño hay dolientes olas de fuego

Y la llama del dolor está en mis alas,  

Asustado me disparo hacia el cielo 

y despierto vomitando agua.

Con un cuchillo en la bolsa del pantalon.

Con un cuchillo en la bolsa del pantalón, enojado. Si la tragedia nos abraza que sea así: victimizados por el ánimo de la gente trastornada. El calor nos envuelve en un profuso ardor dorado, las palomas azotan crepitando en nuestros pies, deshidratadas. Los árboles mueren jóvenes, los insectos se beben nuestra sangre.  ¿Donde más puedo reflejar mi rostro? en los ríos, los lagos, ¿donde correr libre? en los campos, el desierto, pero no en las calles, allí solo puedo huir;  de mi mismo. La ciudad me desquicia, me vuelve loco, el calor solo sirve para recordarme que estoy vivo pero muerto. Y camino por las calles con 10 pastillas de xanax en mi estomago y el ánimo mental. Lobotomía cerebral, modorra de sinogan, amnesia de clopnazepan. Si, con un cuchillo en la bolsa del pantalón.    

Fin de semana austero,

Estrepitoso ademan de tragedia inventada,

Dilema absurdo de crimen que no ha sido resuelto;

Se fugo el maldito con su vida y una bolsa de dinero,

Dejando una imagen sangrienta

En el subconsciente colectivo del pueblo.

Los niños ya no juegan,

Sus madres han encontrado despojos humanos

En el parque público cuando ellos estaban en recreo,

Los personeros de la ley tratando de entrar en el juego:

El turno se acaba alas 9,

Importante no olvidar comprar tortillas y huevos, 

Importante decirle al teniente que me suba el sueldo.

Vías de tren y un cuerpo partido a la mitad,

Mil sospechosos y demanda de pastillas para conciliar el sueño,

La ciudad no duerme el diablo anda en celo,

Reclama vidas inocentes mucha sangre y miedo.

Cae la noche todo está en silencio

Hay muchas víctimas en las calles,

Muchos idiotas que quisieran estar muertos.

Casa con escombros en la entrada y mucha basura dentro,

Bosque oscuro, callejones perfectos,

Camioneta negra, guantes de cuero,

Con un pasamontañas viejo.

Una soga y  bolsas con aroma a pinozol,

Navajas con punta de tenedor.

Mantén tu boca cerrada nena, por favor.

El muchacho neurótico y multipolar.

Las ideas inconexas, las frases que sobran, las palabras pomposas: la pretensión, yo y mi gran carota entre líneas, el egocentrismo expresándose independiente de mi. El mal uso de los signos de puntuación, una cachetada a la forma, al estilo, ínfulas de poeta maldito, delirios de escritor, ser aficionado y autodidacta o sea ser un bueno para nada. La emulación grosera de los ídolos, creer que se tiene el talento y a la vez dudarlo. La neurosis a flor de piel a flor de la hoja en blanco. Las lecturas de parcela, el lector frustrado. De repente un pensamiento y zaz! un bloqueo de creatividad. Tener ideas muy buenas pero no tener la suficiente autoestima para llevarlas a cabo, el miedo, el asco y luego de eso una mueca de terror. No encontrar en ningún lado un espejo digno en donde reflejarte, esperando ese golpe de suerte, esperando ese conecte con la realidad – por esa idea tonta de que allí se encuentra la creatividad- y no poder lograrlo. Sentir que tienes algo bueno que escribir y ver como se aleja o se esconde, como huyendo de ti, otra vez el bloqueo de creatividad, otra vez mi mente (ego) pensando independiente de mí. Escribir y escribir sobre nada, para nadie, solo porque no sabes hacer otra cosa ni siquiera eso, escribir algo y después borrarlo por el que dirán. Estar constantemente editando los escritos, la obsesión.

El Perro

Afuera de mi casa habita un perro, es un perro muy tranquilo, le gusta tirarse al sol cuando hace frio y cuando hace calor se tira en los charcos de agua para refrescarse.  Es un perro paracaidista, no es mío pero vive en mi patio, de repente un día en que me tomaba un café el llego, me miro y se tiro a mis pies como cansado de caminar, como si por fin hubiera llegado a su destino, cuando desperté al siguiente día allí estaba, moviendo su cola y echando sus grandes orejas hacia tras, no pude echarlo de mi patio, quien podría echar a una criatura como esa tan indefensa a la calle, le serví un plato de comida y le llene un cacharro con agua fresca, su mirada decía gracias y la forma en que comía que tenía mucha hambre. No le he puesto ningún nombre, es el perro, así a secas, tiene una característica que lo hace muy peculiar, a diferencia de los demás perros  le caen muy bien los gatos, en eso nos parecemos de hecho yo soy una persona más bien de gatos no de perros, pero bueno este es diferente. Si, creo que me lo voy a quedar

Desdeño todo lo que es trabajo, los turnos de ocho horas, los horarios de oficina, no respeto para nada al hombre trabajador, lo compadezco. Me parece tan insípida esa clase, la trabajadora. Trabajar toda tu vida y luego morir cansado y aburrido ¡qué asco! preferiría morir de hambre en un callejón. Y no lo desdeño por qué no lo conozca, no, yo también he trabajado turnos de ocho horas ¡de diez horas! El único empleo que he podido sobrellevar es el de repartidor, de lo que sea, repartidor en moto, no importa el calor, la lluvia, el trafico, los conductores enojados, los accidentes, nada de eso importa, ni siquiera lo rutinario que puede llegar a ser el trabajo. Empacador, obrero, ayudante de serigrafía, lava carros, lavaplatos, cobrador, cajero, jefe de piso, un pelmazo, un pobre diablo ¿cómo llegar al fin de semana y sentirse orgulloso de sí mismo? ¿Cómo decir que no a la soga que cuelga del techo? ¿A la caja de pastillas?  ¿A la navaja enmohecida?   

Las palabras.

Trastorno.

Desquiciado.

Desaparecer.

Trance.

Epiléptico.

Trapera (puñalada).

Mental.

Desgarrado.

Cobre.

Reptil.

Estas son las palabras que mas me gustan.

La letra t y el sonido de la r después de esta y por alguna extraña razón las palabras que empiezan con des como despojado. Despotricar es una de mis favoritas pero aun no he sabido cómo usarla en algún texto.

Transparente es la palabra perfecta.

La erre y la Te mezcladas con todas las letras del abecedario, las palabras como expresión de los deseos, miedos y angustias del inconsciente.  

La Era del Dolor

Explotan en mi conciencia las palabras, las frases e ideas que supuestamente podrían dar forma a los resquicios esotéricos, metafísicos, que definen el significado de mí enmarañado espíritu. Las imágenes escuetas del diagrama de mi alma empiezan a resurgir del fondo de mi cabeza o de mi no sé que, para dar forma y significado a esta era del dolor. Perdido pues  en algún rincón de mi confuso espacio interior están esas combinaciones  en donde tal vez habite desgarrada mi voluntad  y por que no mi verdadero yo que asustado e intranquilo se arrincona cansado con una mueca de terror. Mi diablo extasiado e insaciable se revuelca con las ninfas de mis deseos y se pierden para siempre los anhelos inocentes de vivir,  ahora todo es negro y decadente, desquiciado me arrastro implorando mi regeneración  y escudriño  cómo se originó esta  desintegración de mi ser. Esta era de dolor  pareciera que jamás terminara, por lo  pronto que mis vicios arraigados me degeneren aun más y que los días enteros corran aburridos  y oscuros sin cesar.

Desdoblarse

Ÿ ¿De qué  tienes miedo? ¿de qué te de frío? ¿De estar solo?  ¿De la oscuridad? ¿De sentirte enfermo?

Ÿ Es el miedo el que anda por aquí, siento miedo porque está muy oscuro y siento que algo anda por ahí, lo siento cuando por el aire se mueven las cortinas, escucho murmullos aunque imperceptibles murmullos se que son,  está empezando a hacer frió y eso llama mi atención, cambia la atmósfera del espacio y algo diferente flota en el aire, se siente más la noche, todo está más callado. Es de noche, cuando es de noche y hace mucho frió, eso es lo peor. Pero  como digo siento que algo anda por allí, porque las cosas se ven más grandes, siento su presencia, incluso truenan, hacen ruidos.

Ÿ Tengo miedo de ir a dormir, últimamente he tenido sueños muy extraños: estoy de pie, mi cerebro  dando vueltas  no puede parar, las cortinas de este cuarto no están, la ventana es más grande y brilla, yo diría que demasiado, la voy a tocar pero alguien  me llama, me asomo y no hay nadie en las escaleras. Floto por toda la habitación, cuando por fin siento que mis pies tocan el suelo todo se vuelve pesadilla, mi cuerpo astral vuelve a la cama pero no puedo despertar, grito pero nadie me escucha, quiero moverme pero mi cuerpo no responde, siento que me tocan, siento que voy a morir, mis brazos pesan tanto, en mi cabeza se escucha un zumbido, como de insecto y en el fondo como una estación de radio mal sintonizada, primero muevo un dedo luego la mano, despierto, prendo la luz y mi gato me mira. Otra vez estos desdoblamientos, solo quiero darme cuenta de que estoy soñando.  

Cabalgando

Cabalgo entre ríos de pájaros muertos

En mi caballo negro, lleno de sueños,

De verdades lastimeras, de insípidos miedos.

El ánimo desolado, desahuciado el cielo.

En ese laberinto el minotauro quemo el pajar

E incendio la comisura de la aurora,

De mi aurora; aurora boreal.

E caído del caballo ya no hay marcha atrás,

Las verdades me atraparon me llene de meditar,

Desperté enajenado me libere de no pensar.

El caballo se aleja galopa sin cesar.

E caído al mundo, a la realidad.

Recuerdas...

Recuerdas esos días lluviosos cuando caminábamos por las avenidas con los zapatos llenos de lodo, escondiéndonos de la policía.

Cuando corríamos por entre las casas, saltándonos las bardas, dejando la buena reputación detrás.

Me identificaba mucho contigo porque muy en el fondo yo también era así de inconsciente, de descuidado con la vida.

Me gustaba que siempre tuvieras un amigo a quien visitar, una mujer a quien cortejar y un disco nuevo para presumir.

Te recuerdo totalmente trastornado y paranoico.  

Yo pensaba ¿cómo puede estar tan solo y tan lejos de su casa? a veces pensaba que primero moriría yo.

Extraño esas tardes tan de este lugar, donde nos sentábamos en la cornisa de tu casa a fumarnos un cigarro, esperando que anocheciera, a que empezara la fiesta.

Sobre todo no puedo olvidar tus visitas a las 5 de la mañana, parecía que se te acababa el tiempo, ya querías que empezara el día.

Yo no sabría decir si todo eso fue algo bueno solo vi su brazo desnudo y sangrante y no pude más que vomitar.

La verdad no sé si este bien pero pienso que es mejor así, muy en el fondo sabia que ya no había nada que te sorprendiera.

Recuerdo como después de eso pasaba los días totalmente ajeno a todo, emborrachándome, durmiendo en los callejones.

Ya nada es igual por aquí, tengo que salir y fingir que quiero ¿recuerdas lo de caras de cartón? ¡Eso! no lo soporto.

Ya no evoco imágenes a mi mente, en mi nada se torna azul, me he vuelto muy reptil, mis esfuerzos son cansados mis aleteos débiles.

Arrastro los pies al caminar.

La gente a veces me pregunta por ti, no lo saben, idiotas, hablan de ti como si te conocieran y yo enojado me alejo sin responder, pensando para mis adentros: ¿por que tuviste que morir? 

Música Espantapájaros

Voy a inventar música para espantar pájaros.

Vestiré un traje plateado para caminar por la luna.

El día martes será mi nuevo domingo, por que estoy cansado de perderme las matinés.

Puse torres en mi patio para alimentar aves, pero siempre terminan comiendo de mi plato y luego ellas en mi horno.

Estoy coleccionando escapularios, para sentirme protegido, por enfrente y por detrás.

Ayer soñé carreteras como de tela, me desperté pensando: si transito por allí se rompen.

Cuando camino por las banquetas mido los cuadros con mis pasos, unos miden tres otros cuatro ¿acaso no hacemos todos lo mismo?

Tengo regalos de la pasada navidad que no he abierto, me encanta ese sentimiento de expectativa, como cuando me abrazas y no sé que esperar de ti.

Voy a inventar un instrumento que no se toque con las manos, para interpretar mi música espantapájaros.

Si ya sé que esta fuera de mi alcance viajar a la luna, pero aun así esta tarde vestiré plateado, las paredes seran el cielo y mi pensamiento sera vago.

Nostalgia Adolescente

Los fines de semana la luz mercurial

El ánimo aventurero las calles rojas,

Las colegialas casquivanas

Y sus medias desgarradas.

Huérfanos artificiales drogas blandas,

La gente vacía las calles agrias,

Las tardes tristes las mañanas blancas.

Un sentimiento pícaro por hacer cosas,

Un ansia voraz por vivir, por estar allí donde las cosas pasan.

Esta noche dormiré en la calle porque no alcanzo llegar a casa

Esta noche dormiré en la cárcel no respondas si preguntan ¿dónde anda?

En un camino apartado

La tarde anaranjada las calles agrestes

La soledad decrece

Los insectos dando tumbos una y otra vez

Triste nostalgia adolescente    

Prometer Poemas

Son varios meses ya de estar apartado, de vivir como ermitaño, alejado de la gente. Son muchos los poemas pero poca la satisfacción, muchas las ganas pero poco el deseo. Prometí muchos poemas, de verdad me comprometí con eso, escribir por escribir en trance epiléptico. Prometí muchas cosas, como cambiar esas cortinas Por unas de color más claro, prometí ser un poco menos extravagante, un poco menos huraño. No soy una persona dada a prometer cosas pero de verdad que me comprometí con eso, al final del día como ya lo he dicho no me siento satisfecho. Prometo nunca más querer satisfacer a las demás personas, ahora sé que eso es imposible ¿por qué sigo fingiendo que me importa cuando se que no es cierto? Cuando la creatividad se va me convierto en perro, todo mi universo se vuelve puro tedio. 

Aburrimiento

Son las 5 a.m. y no he dormido

En la otra habitación suena la alarma

Es mi padre que va a trabajar

Es la mañana que llega como si nada

Las luces de una patrulla se ven en mi ventana

Suena los códigos  y husmeo por entre las cortinas

Que estará pasando en las otras casas

Se habrá cometido un asesinato

O alguien por fin acabo con sus días

Dios mío que aburrimiento.

No es un trueno

No es un trueno, es la carcomida errante

De mi anémico insomnio,

Pandemia medieval color viento oscuro.

Con la hinchazón en la carne

Pero por dentro no;

Un oropel de cielo mustio, enemistado con

Una razón del inframundo.

Canto de mofa, viaje pastel,

Con la carne abierta ¡arterias sean libres!

No es un trueno es un berrido

Que por dentro me carcome

o como que reclama

y entonces no me deja dormir.

Nubes en forma de Hongo

Ser nada en estos días es realmente ser alguien,

Si el mundo se va acabar entonces de que preocuparse,

Lancémonos a las cantinas a emborracharnos y a coger putas,

Despertemos con brasieres como amarras.

Caminemos desnudos por las avenidas,

Que nos golpeen al final de la calle,

Que las viejas menopáusicas de nosotros se burlen;

De esa manera nos aremos el día.

Cómprame una botella de tequila y un paquete de jeringas,

Pídele fiado al viejo pelón de la esquina,

Róbate esas calcetas que tanto te gustan,

Pierde la razón un rato por exceso de metanfetamina.

A  veces al caer la tarde siento que no hay remedio,

Enfoco mi mirada en las paredes, en el horizonte,

Un resplandor plateado me encandila,

Nubes  en forma de hongo protagonizan mis pesadillas,

Cuerpos  cadavéricos con cara de payaso.

Dame  una razón para no echar una soga al cuello,

Dame  una razón para no llorar la vida.  

Me puedo inventar

Me puedo inventar a mi mismo en una historia

De desgarramientos demacrada,

En una aurora absurda de siluetas descarnadas,

En donde investigara mi conciencia

Los estados más sublimes de mi alma.

O me puedo inventar a mi mismo

Corriendo por mis venas

Y escribiendo mi epitafio,

Como inconsciente de una vida bella

Como miseria de mis andrajos.

Con un acto asi

Con un acto así me desprendí del mundo, con una acción grotesca como desesperado, profanando mi cuerpo como muerto desenterrado , con un grito histérico y mal viajado, con una imagen violenta  de malsano derrame mi sangre en una actitud de desquiciado, como ignorante de que la vida es bella, así como un pobre diablo; si eso hizo que perdiera mi fe ahora me disculpo al verme sin ser y si todo esto paso tan rápido ¿porque aquí todo aparenta ir tan despacio? la verdad me acusa todo mi alrededor esta encarnizado, es la geografía de mi cuerpo la de un religioso martirizado, soy el núcleo de una historia de lo aburrido y de lo cotidiano, soy la descendencia de una aurora de un  ideal descontinuado.

Aquella Tarde debí Morir

Quiero seguir vivo, yo que era muy dado a correr con tijeras, a jugar a la ruleta rusa con la vida, ahora lo quiero así.    


      .......si, puedo decir que fui a dar una vuelta al infierno, puedo decir que después de estar loco e recuperado la cordura.

A veces pienso que no debería estar aquí, estoy haciendo horas extras en la vida y no puedo mas que pensar que aquella tarde debí morir.