Con un cuchillo en la bolsa del pantalon.
Con un cuchillo en la bolsa del pantalón,
enojado. Si la tragedia nos abraza que sea así: victimizados por el ánimo de la
gente trastornada. El calor nos envuelve en un profuso ardor dorado, las
palomas azotan crepitando en nuestros pies, deshidratadas. Los árboles mueren
jóvenes, los insectos se beben nuestra sangre.
¿Donde más puedo reflejar mi rostro? en los ríos, los lagos, ¿donde correr
libre? en los campos, el desierto, pero no en las calles, allí solo puedo huir;
de mi mismo. La ciudad me desquicia, me
vuelve loco, el calor solo sirve para recordarme que estoy vivo pero muerto. Y camino
por las calles con 10 pastillas de xanax en mi estomago y el ánimo mental. Lobotomía
cerebral, modorra de sinogan, amnesia de clopnazepan. Si, con un cuchillo en la
bolsa del pantalón.
