La Era del Dolor

Explotan en mi conciencia las palabras, las frases e ideas que supuestamente podrían dar forma a los resquicios esotéricos, metafísicos, que definen el significado de mí enmarañado espíritu. Las imágenes escuetas del diagrama de mi alma empiezan a resurgir del fondo de mi cabeza o de mi no sé que, para dar forma y significado a esta era del dolor. Perdido pues  en algún rincón de mi confuso espacio interior están esas combinaciones  en donde tal vez habite desgarrada mi voluntad  y por que no mi verdadero yo que asustado e intranquilo se arrincona cansado con una mueca de terror. Mi diablo extasiado e insaciable se revuelca con las ninfas de mis deseos y se pierden para siempre los anhelos inocentes de vivir,  ahora todo es negro y decadente, desquiciado me arrastro implorando mi regeneración  y escudriño  cómo se originó esta  desintegración de mi ser. Esta era de dolor  pareciera que jamás terminara, por lo  pronto que mis vicios arraigados me degeneren aun más y que los días enteros corran aburridos  y oscuros sin cesar.

Prometer Poemas

Son varios meses ya de estar apartado, de vivir como ermitaño, alejado de la gente. Son muchos los poemas pero poca la satisfacción, muchas las ganas pero poco el deseo. Prometí muchos poemas, de verdad me comprometí con eso, escribir por escribir en trance epiléptico. Prometí muchas cosas, como cambiar esas cortinas Por unas de color más claro, prometí ser un poco menos extravagante, un poco menos huraño. No soy una persona dada a prometer cosas pero de verdad que me comprometí con eso, al final del día como ya lo he dicho no me siento satisfecho. Prometo nunca más querer satisfacer a las demás personas, ahora sé que eso es imposible ¿por qué sigo fingiendo que me importa cuando se que no es cierto? Cuando la creatividad se va me convierto en perro, todo mi universo se vuelve puro tedio. 

Me puedo inventar

Me puedo inventar a mi mismo en una historia

De desgarramientos demacrada,

En una aurora absurda de siluetas descarnadas,

En donde investigara mi conciencia

Los estados más sublimes de mi alma.

O me puedo inventar a mi mismo

Corriendo por mis venas

Y escribiendo mi epitafio,

Como inconsciente de una vida bella

Como miseria de mis andrajos.

Con un acto asi

Con un acto así me desprendí del mundo, con una acción grotesca como desesperado, profanando mi cuerpo como muerto desenterrado , con un grito histérico y mal viajado, con una imagen violenta  de malsano derrame mi sangre en una actitud de desquiciado, como ignorante de que la vida es bella, así como un pobre diablo; si eso hizo que perdiera mi fe ahora me disculpo al verme sin ser y si todo esto paso tan rápido ¿porque aquí todo aparenta ir tan despacio? la verdad me acusa todo mi alrededor esta encarnizado, es la geografía de mi cuerpo la de un religioso martirizado, soy el núcleo de una historia de lo aburrido y de lo cotidiano, soy la descendencia de una aurora de un  ideal descontinuado.

Aquella Tarde debí Morir

Quiero seguir vivo, yo que era muy dado a correr con tijeras, a jugar a la ruleta rusa con la vida, ahora lo quiero así.    


      .......si, puedo decir que fui a dar una vuelta al infierno, puedo decir que después de estar loco e recuperado la cordura.

A veces pienso que no debería estar aquí, estoy haciendo horas extras en la vida y no puedo mas que pensar que aquella tarde debí morir.