No es un trueno, es la carcomida errante
De mi anémico insomnio,
Con la hinchazón en la carne
Pero por dentro no;
Un oropel de cielo mustio, enemistado con
Una razón del inframundo.
Canto de mofa, viaje pastel,
Con la carne abierta ¡arterias sean libres!
No es un trueno es un berrido
Que por dentro me carcome
o como que reclama
y entonces no me deja dormir.
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