Pleamares

Cuando viajo y luego sueño me siento como ave.

En pleamares, en las olas, frías mustiedades.*

Todo es blanco, todo cala, Todo brilla.

Es el sol, es la tarde, son tus ojos arenales.

Sobre el tiempo y en tus mares

Me paseo dando vuelta a mis pesares.

Mar, eres tan sublime y yo soy tan solo un ave.

Quiero morir en ti ahogado y renacer en tus oleajes

A veces en ese sueño hay dolientes olas de fuego

Y la llama del dolor está en mis alas,  

Asustado me disparo hacia el cielo 

y despierto vomitando agua.

El muchacho neurótico y multipolar.

Las ideas inconexas, las frases que sobran, las palabras pomposas: la pretensión, yo y mi gran carota entre líneas, el egocentrismo expresándose independiente de mi. El mal uso de los signos de puntuación, una cachetada a la forma, al estilo, ínfulas de poeta maldito, delirios de escritor, ser aficionado y autodidacta o sea ser un bueno para nada. La emulación grosera de los ídolos, creer que se tiene el talento y a la vez dudarlo. La neurosis a flor de piel a flor de la hoja en blanco. Las lecturas de parcela, el lector frustrado. De repente un pensamiento y zaz! un bloqueo de creatividad. Tener ideas muy buenas pero no tener la suficiente autoestima para llevarlas a cabo, el miedo, el asco y luego de eso una mueca de terror. No encontrar en ningún lado un espejo digno en donde reflejarte, esperando ese golpe de suerte, esperando ese conecte con la realidad – por esa idea tonta de que allí se encuentra la creatividad- y no poder lograrlo. Sentir que tienes algo bueno que escribir y ver como se aleja o se esconde, como huyendo de ti, otra vez el bloqueo de creatividad, otra vez mi mente (ego) pensando independiente de mí. Escribir y escribir sobre nada, para nadie, solo porque no sabes hacer otra cosa ni siquiera eso, escribir algo y después borrarlo por el que dirán. Estar constantemente editando los escritos, la obsesión.

Desdeño todo lo que es trabajo, los turnos de ocho horas, los horarios de oficina, no respeto para nada al hombre trabajador, lo compadezco. Me parece tan insípida esa clase, la trabajadora. Trabajar toda tu vida y luego morir cansado y aburrido ¡qué asco! preferiría morir de hambre en un callejón. Y no lo desdeño por qué no lo conozca, no, yo también he trabajado turnos de ocho horas ¡de diez horas! El único empleo que he podido sobrellevar es el de repartidor, de lo que sea, repartidor en moto, no importa el calor, la lluvia, el trafico, los conductores enojados, los accidentes, nada de eso importa, ni siquiera lo rutinario que puede llegar a ser el trabajo. Empacador, obrero, ayudante de serigrafía, lava carros, lavaplatos, cobrador, cajero, jefe de piso, un pelmazo, un pobre diablo ¿cómo llegar al fin de semana y sentirse orgulloso de sí mismo? ¿Cómo decir que no a la soga que cuelga del techo? ¿A la caja de pastillas?  ¿A la navaja enmohecida?   

Las palabras.

Trastorno.

Desquiciado.

Desaparecer.

Trance.

Epiléptico.

Trapera (puñalada).

Mental.

Desgarrado.

Cobre.

Reptil.

Estas son las palabras que mas me gustan.

La letra t y el sonido de la r después de esta y por alguna extraña razón las palabras que empiezan con des como despojado. Despotricar es una de mis favoritas pero aun no he sabido cómo usarla en algún texto.

Transparente es la palabra perfecta.

La erre y la Te mezcladas con todas las letras del abecedario, las palabras como expresión de los deseos, miedos y angustias del inconsciente.