Expectativa y Sorpresa

Me encanta 
Ese sentimiento
De expectativa 
Y de sorpresa. 
Como cuando inesperadamente y no se de donde o como, tampoco porqué, pero me abrazas y no sé qué esperar de ti. 

Verano.

Recuerdo que estábamos en el patio de tu casa.

Tu cabello combinaba muy bien con aquella tarde

Y esa mirada en tus ojos tenía un brillo que me enamoraba.

También recuerdo a tu perro ladrando

Creo que se daba cuenta de lo que pasaba.

De esa época recuerdo mucho la música y las fiestas el fin de semana.

Me recuerdo Caminando por Justo Sierra a la 4 de la mañana.

Recuerdo la puerta de mi habitación entreabierta.

Recuerdo a un par de adolescentes retandose a una pelea por vino.

A ti te recuerdo así: embrutecida por un sueño de narcisismo y drogadicción.

Y a todos nosotros así: trastornados y convulsos por la crucifixión de una pena.

Nunca se me olvida 
la tarde de aquel verano

En la que te vi 
e hice como si no te viera.

Juventud en Extasis.

Me tienen miedo 
Y me critican, 
por que saben
que puedo 
cambiar el panorama.
Yo y mi alcoholismo juvenil.

Pendejos.

Malditos, los odio, los odio por esa facilidad que tienen para sentirse tan contentos, tan alegres con algo tan estupido y trivial. Gritan, saltan y se abrazan y festejan como si el triunfo fuera suyo, tal vez en parte lo sea y asta se sientan orgullosos de si mismos por lo menos asta que se acabe la cerveza.

 Pendejos.

Pleamares

Cuando viajo y luego sueño me siento como ave.

En pleamares, en las olas, frías mustiedades.*

Todo es blanco, todo cala, Todo brilla.

Es el sol, es la tarde, son tus ojos arenales.

Sobre el tiempo y en tus mares

Me paseo dando vuelta a mis pesares.

Mar, eres tan sublime y yo soy tan solo un ave.

Quiero morir en ti ahogado y renacer en tus oleajes

A veces en ese sueño hay dolientes olas de fuego

Y la llama del dolor está en mis alas,  

Asustado me disparo hacia el cielo 

y despierto vomitando agua.

Cuando estés verdaderamente triste

Con un cuchillo en la bolsa del pantalon.

Con un cuchillo en la bolsa del pantalón, enojado. Si la tragedia nos abraza que sea así: victimizados por el ánimo de la gente trastornada. El calor nos envuelve en un profuso ardor dorado, las palomas azotan crepitando en nuestros pies, deshidratadas. Los árboles mueren jóvenes, los insectos se beben nuestra sangre.  ¿Donde más puedo reflejar mi rostro? en los ríos, los lagos, ¿donde correr libre? en los campos, el desierto, pero no en las calles, allí solo puedo huir;  de mi mismo. La ciudad me desquicia, me vuelve loco, el calor solo sirve para recordarme que estoy vivo pero muerto. Y camino por las calles con 10 pastillas de xanax en mi estomago y el ánimo mental. Lobotomía cerebral, modorra de sinogan, amnesia de clopnazepan. Si, con un cuchillo en la bolsa del pantalón.    

Que difícil dominar el ego, mas difícil cuando uno se alcoholiza o se droga, cuando las barreras psicológicas caen por el efecto de la desinhibición que produce la sustancia activa, cuando se pierde la vergüenza y el miedo a ser uno mismo. Que difícil dominarlo cuando estas totalmente alcoholizado y drogado a las 5 de la mañana con personas igual de egocéntricas y soberbias que tu, también drogadas; con la compulsión en los pensamientos, en los comportamientos, con el pensamientos distorsionado, con la percepción de la realidad totalmente descoyuntada. Noches así, mañanas así, pueden terminar en una tragedia, en muerte. La egonomania que toma el control y se apodera del ambiente. En momentos así hasta los primeros rayos de sol se sienten agresivos.

La peor cosa que puedes hacer cuando por fin sientes que encuentras el hilo de la libertad  otrora época  perdido, es enamorarte; de una adolescente. 

No me gustan los domingos.

Es fin de semana y yo salgo por ahí a matar el tiempo, se dice que los domingos son para pasarlos en familia pero que familia puede tener este perro. Me parece algo muy pretencioso acostarse en el zacate, encima de una sabana de cuadros rojos a tomar vino con un libro de Borges en la mano y un emparedado en la otra. Yo nunca haría eso, a mi me gusta la cerveza, y nunca he leído a Borges, un parque no es un lugar indicado para leer. Hoy es domingo pero bien podría se lunes, nunca me han gustado los domingos, no soy una persona de exteriores, tampoco de interiores, pero si debo confesar que me gustan los campos abiertos, los valles, las mesetas, el campo, el desierto; ese sería un buen lugar para pasar una mañana de domingo, un extenso campo abierto, sin personas, con una botella de cerveza, y una pistola en la mano, solo para dispararla al aire, sin apuntarle a nada. Los domingos son la apostasía de la vida capitalista, de la vida acomodada, ordenada y tranquila, siempre he pensado eso, uno pretende que descansa, que se divierte aunque lo único que hagamos es eso: pretender, porque en realidad muchos de nosotros no tenemos ni idea de cómo divertirnos, no sabemos descansar o pasar el rato dignamente. Es temprano, el día apenas comienza y ya me estoy empezando a sentir desquiciado, el olor a smog, el ruido de los carros. Es domingo lo que significa que nadie está trabajando, solo la familia está en las calles, en los parques públicos, los jóvenes están aun en la cama sufriendo de resaca.  No sé que estoy haciendo aquí, me siento tan fuera de lugar, últimamente siento que no encajo en ninguna parte, que no quepo en ningún lugar. Tal vez sea tiempo de dejar esta ciudad pestilente y aburrida y salir a buscar mi destino de coyote en otro lugar, hoy es domingo y no puedo dejar de pensar en que en un día como este huiré de aquí sin decir nada, sin dejar rastro, para que luego me busque la policía y todos piensen que me han matado, huir  así con actitud de desquiciado.     

Fin de semana austero,

Estrepitoso ademan de tragedia inventada,

Dilema absurdo de crimen que no ha sido resuelto;

Se fugo el maldito con su vida y una bolsa de dinero,

Dejando una imagen sangrienta

En el subconsciente colectivo del pueblo.

Los niños ya no juegan,

Sus madres han encontrado despojos humanos

En el parque público cuando ellos estaban en recreo,

Los personeros de la ley tratando de entrar en el juego:

El turno se acaba alas 9,

Importante no olvidar comprar tortillas y huevos, 

Importante decirle al teniente que me suba el sueldo.

Vías de tren y un cuerpo partido a la mitad,

Mil sospechosos y demanda de pastillas para conciliar el sueño,

La ciudad no duerme el diablo anda en celo,

Reclama vidas inocentes mucha sangre y miedo.

Cae la noche todo está en silencio

Hay muchas víctimas en las calles,

Muchos idiotas que quisieran estar muertos.

Casa con escombros en la entrada y mucha basura dentro,

Bosque oscuro, callejones perfectos,

Camioneta negra, guantes de cuero,

Con un pasamontañas viejo.

Una soga y  bolsas con aroma a pinozol,

Navajas con punta de tenedor.

Mantén tu boca cerrada nena, por favor.

El muchacho neurótico y multipolar.

Las ideas inconexas, las frases que sobran, las palabras pomposas: la pretensión, yo y mi gran carota entre líneas, el egocentrismo expresándose independiente de mi. El mal uso de los signos de puntuación, una cachetada a la forma, al estilo, ínfulas de poeta maldito, delirios de escritor, ser aficionado y autodidacta o sea ser un bueno para nada. La emulación grosera de los ídolos, creer que se tiene el talento y a la vez dudarlo. La neurosis a flor de piel a flor de la hoja en blanco. Las lecturas de parcela, el lector frustrado. De repente un pensamiento y zaz! un bloqueo de creatividad. Tener ideas muy buenas pero no tener la suficiente autoestima para llevarlas a cabo, el miedo, el asco y luego de eso una mueca de terror. No encontrar en ningún lado un espejo digno en donde reflejarte, esperando ese golpe de suerte, esperando ese conecte con la realidad – por esa idea tonta de que allí se encuentra la creatividad- y no poder lograrlo. Sentir que tienes algo bueno que escribir y ver como se aleja o se esconde, como huyendo de ti, otra vez el bloqueo de creatividad, otra vez mi mente (ego) pensando independiente de mí. Escribir y escribir sobre nada, para nadie, solo porque no sabes hacer otra cosa ni siquiera eso, escribir algo y después borrarlo por el que dirán. Estar constantemente editando los escritos, la obsesión.

El Perro

Afuera de mi casa habita un perro, es un perro muy tranquilo, le gusta tirarse al sol cuando hace frio y cuando hace calor se tira en los charcos de agua para refrescarse.  Es un perro paracaidista, no es mío pero vive en mi patio, de repente un día en que me tomaba un café el llego, me miro y se tiro a mis pies como cansado de caminar, como si por fin hubiera llegado a su destino, cuando desperté al siguiente día allí estaba, moviendo su cola y echando sus grandes orejas hacia tras, no pude echarlo de mi patio, quien podría echar a una criatura como esa tan indefensa a la calle, le serví un plato de comida y le llene un cacharro con agua fresca, su mirada decía gracias y la forma en que comía que tenía mucha hambre. No le he puesto ningún nombre, es el perro, así a secas, tiene una característica que lo hace muy peculiar, a diferencia de los demás perros  le caen muy bien los gatos, en eso nos parecemos de hecho yo soy una persona más bien de gatos no de perros, pero bueno este es diferente. Si, creo que me lo voy a quedar

Desdeño todo lo que es trabajo, los turnos de ocho horas, los horarios de oficina, no respeto para nada al hombre trabajador, lo compadezco. Me parece tan insípida esa clase, la trabajadora. Trabajar toda tu vida y luego morir cansado y aburrido ¡qué asco! preferiría morir de hambre en un callejón. Y no lo desdeño por qué no lo conozca, no, yo también he trabajado turnos de ocho horas ¡de diez horas! El único empleo que he podido sobrellevar es el de repartidor, de lo que sea, repartidor en moto, no importa el calor, la lluvia, el trafico, los conductores enojados, los accidentes, nada de eso importa, ni siquiera lo rutinario que puede llegar a ser el trabajo. Empacador, obrero, ayudante de serigrafía, lava carros, lavaplatos, cobrador, cajero, jefe de piso, un pelmazo, un pobre diablo ¿cómo llegar al fin de semana y sentirse orgulloso de sí mismo? ¿Cómo decir que no a la soga que cuelga del techo? ¿A la caja de pastillas?  ¿A la navaja enmohecida?   

Las palabras.

Trastorno.

Desquiciado.

Desaparecer.

Trance.

Epiléptico.

Trapera (puñalada).

Mental.

Desgarrado.

Cobre.

Reptil.

Estas son las palabras que mas me gustan.

La letra t y el sonido de la r después de esta y por alguna extraña razón las palabras que empiezan con des como despojado. Despotricar es una de mis favoritas pero aun no he sabido cómo usarla en algún texto.

Transparente es la palabra perfecta.

La erre y la Te mezcladas con todas las letras del abecedario, las palabras como expresión de los deseos, miedos y angustias del inconsciente.